|
От низинного воздуха к горному сквозь форелевый водоворот, от дневного и горького к черному и сухому - что щепку, несет, и добро бы привыкнуть к неравному поединку - заснуть ли, устать, - льется кровь моя к левому, к правому, и к неправому льется опять. И забота сжимает предсердие - столько было любви и труда - но симметрии, словно бессмертия, нет и не было, и никогда сколько б мы свою душу ни чистили, ни бесчестили скрипом пера - никакой кристаллической истины, никакого покоя, сестра... |